Le retoucheur de photos

Cette année-là, l’été se faisait désirer. Les matinées, bien que le mois de juin ait déjà été bien entamé, s’accompagnaient d’un souffle glacial se ruant sur les ombres, se glissant entre les fentes des fenêtres et des portes, retardant les réveils. Martín se levait toujours à l’aube, non parce qu’il aimait contempler comment le monde obtenait peu à peu ses contours, mais à cause du brouhaha joyeux et soudain des oiseaux nichant dans le figuier sauvage devant la maison dès qu’ils percevaient les timides rayons du jour naissant.